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"Ça fait mal."
Il boudait, les joues gonflées, la bouche tordue par une moue. Il avait l’air d’un môme. Elle ne se retint pas de lever les yeux au ciel.
"Bien sûr que ça fait mal," dit-elle brusquement.
Le peu de patience qu’elle avait encore pour lui s'étiolait à vue d'œil.
"Tu m'avais promis d’être prudent cette fois. Tu ne l’as pas été," continua-t-elle. "Tu ne l’as pas fait et tu es mal tombé. On pourrait dire que tu le mérite."
Comme à chaque fois, se retint-elle de crier. Les recriminations étaient si familières dans sa bouche qu’elles sonnaient plus comme un texte de théâtre que comme sa vraie vie. Ils étaient de tel habitués des urgences que les infirmières devaient soupçonner de la violence domestique ou quelque chose du même genre. Elle était presque surprise de n'avoir jamais été interrogée par les flics à propos des bleus de cet imbécile qu’elle aimait, contre tout sens commun.
Il la regarda en silence, comme s’il pouvait lire dans son esprit. Pendant une seconde, elle s’imagina qu’il avait compris les raisons de son exaspération. Elle avait tord.
"D’accord," geignit-t-il, "mais j’ai vraiment mal."
Il sonnait tellement comme un enfant qu’elle se demanda comment elle avait pu un jour être attiré par lui. Elle plaqua le pack de froid avec un peu plus de vigueur que prévue contre son poignet, le faisant grimacer d’une douleur qui pour le coup était totalement non-feinte.
"Et bien souffre en silence," grommela-t-elle, ignorant la légère pointe de culpabilité que sa colère laissa tout de même passer.
Elle lui en voulait, mais ce n’était pas un raison pour le blesser un peu plus : il s’en était occupé très bien lui-même, après tout.
"Écoute," dit-elle un peu plus calmement, "il faut que tu sois plus prudent."
Il lui sourit, creusant les fossettes qu’elle aimait tant.
"Tu t'occuperais autant de moi si je faisais ça?"
Oui, son cœur hurla en silence, et c’était bien tout le problème.
Elle haussa les épaules pour éviter de répondre.
"Je ne sais pas," dit-elle. "Si on testait pour voir?"
Il la regarda un instant. Il y avait quelque chose dans ses yeux qu’elle n’arrivait pas à comprendre, et elle n’aimait vraiment pas ça.
Il finit par se pencher en arrière, l'arrière de sa tête contre le mur, les paupières closes.
"Non, je ne pense pas que j’y gagne quoi que ce soit."
Elle devrait se lever et partir. C’était ça vie qu’il mettait en danger, après tout, avec son inconsciente désinvolture. Elle pouvait choisir de s’en laver les mains.
Elle n’en pouvait plus, si proche de son point de rupture qu’elle pouvait presque compter à l'œil nu les fils qui maintenaient encore le tissu de son amour pour lui. Elle était presque anesthésiée, regardant avec passivité ses sentiments disparaître lentement.
Pourtant il était encore là, lui et la gravité qu’il semblait générer à sa seule intention. Il l’atirait de manière toujours aussi évidente, et rien que pour ça elle n’avait pas d’autre choix. Amour ou pas, colère ou pas, c’était son orbite ou la solitude froide de l’espace obscur.
Elle resta.
C’était probablement le mauvais choix.