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A veces se pelean.
A veces Sherlock pierde los nervios por falta de casos, de parches, de actividad o por aquel endemoniado y maldito nerviosismo.
A veces John no quiere oir como insulta, le insulta; maldice a todo y todos y patea las cosas, así que coge el abrigo y sale a estirar las piernas y tomar algún café malo lejos de la calle Baker.
A veces, el detective se da cuenta de que se ha portado mal y a veces le echa de menos.
Un mensaje, dos, tres...
A veces John no contesta.
No contesta porque es él quien está enfadado, por sentirse menospreciado, viejo, harto...
Enamorado de un diablo testarudo e hiriente que le ataca cuando las cosas no van según sus deseos.
A veces Sherlock es muy niño y John muy viejo, y el médico comienza a preguntarse lentamente si la decisión de entregar los años de vida que puedan quedarle a aquel histriónico hombre de alma afilada como cuchillo es la correcta.
Sherlock el dependiente
Sherlock el loco.
Sherlock el impertinente.
Sherlock el vampiro que le robaba el alma día sí y día también, hasta dejarle gastado y solo en cualquier cafetería, ante un café malo.
Y es consciente, igual que todo el mundo, de que tiene motivos de sobra para marcharse de la calle Baker y no volver. Ninguna de las voces que le dicen que la vida junto al detective no es vida es tan consciente como él de eso.
Gritos, insultos, nervios, desorden...soledad...
Miedo...
Las razones para salir corriendo de la calle Baker y no volver se acumulan como piedras en su alma.
Pero...
A veces...
Y eso es lo que lo cambia todo. A veces.
A veces Sherlock también es dulcemente dependiente, brillantemente loco, hilarantemente impertinente y capaz de encenderle la sangre como nadie lo había hecho ni en sus lejanos veinte años...
una sonrisa...
A veces los días se encadenan como si viviesen solos en el mundo, como si más allá de la puerta del 221 se extendiera un mar infinito y plácido.
Sabe que, a veces, no existe nada mas para el detective que él.
A veces Sherlock se acurrucaba a su lado.
A veces le quiere tanto que se cree morir.
A veces.
Y solo por esas veces el médico sabe que todo vale la pena; pese a los insultos, pese al desprecio, pese a la soledad.
Pese a no estar a la altura.
Porque a veces, aquel hombre retorcido y extraño que no necesita nada, le necesita a él.
Le busca a él.
Le quiere a él.
Y al volver a la calle Baker su figura alargada se ha hecho pequeña junto a la ventana.
Nunca pedirá perdón al médico, sólo le buscará con los ojos, nervioso, cabizbajo y algo más prudente y tal vez, tarde un par de días en volver a estropear algo del piso.
Y al sentarse John en el sofá le tendrá a su lado, inspeccionandole con calma para saber dónde ha estado, y estára bien.
Solo será una forma un poco extraña de decir "te quiero".
Y por eso, a veces y solo a veces el exmilitar sonreirá pese a saber que lo está malcriando y eso le quitará bastante peso de encima al más alto como para poder tumbarse con la cabeza en su regazo agarrado a su muslo.
Porque a veces, cuando John se va, piensa que no va a volver.
Bueno, no a veces...más que a veces.
A veces Sherlock no entiende bien lo que ocurre; es incapaz de ver que ha herido a su compañero hasta que no piensa en ello horas después.
A veces hay cosas que el detective no logra descifrar, y una de ellas es la razón por la cual el apacible hombre junto a él se niega a dejarle solo.
A veces se imagina que le pierde y duele.
Y la mano callosa del médico se pierde en su pelo mientras los dos se preguntan -cada uno a su manera- si algún día habrá algo de normal entre ellos, sin pensar en que, muchas mas veces que "solo a veces" han sido más que amigos,más que compañeros, más que confidentes y más que amantes.
Más veces que "solo a veces" se han necesitado hasta para respirar.
Y por eso...
A veces se pelean...
Sherlock piensa que John no volverá y John piensa que no debería volver.
Pero a veces...
Y eso lo cambia todo.
A veces...