Chapter Text
— Ты будто жухлый лист, — лениво тянет Чезаре, забросив ногу на ногу.
— А что не так с рыжевато-бурым? — фыркает Мигель, оглядев себя в зеркало. Вид вполне представительный: плечи подчеркнуты, грудь и талия перехвачены как надо, а сапоги из кордовской кожи — просто чудо.
После вечного черного, конечно, перемена весьма разительна. Мигель чувствует себя слишком заметным и совсем не уверен, что ему это по вкусу.
— Надел бы лучше мои цвета, — замечает Чезаре, с трудом поднимаясь и морщась.
Мигель делает вид, что ничего не заметил.
— Алое с желтым? При всем уважении, но я вам не паж.
— Не паж?
— Нет, — отрезает Мигель. — Если цвета раздражают вас, я могу ехать с испанцами. — Это глупость, конечно. До Виа Банкo от Ватикана всего миля, там, у Тибра, они сядут на корабль до Остии, а дальше — Франция. Но миля эта — через толпы зевак, кишащих клиентелой римских вельмож.
— Как хочешь, — отвечает Чезаре, уставившись в расписной потолок. — Можешь удалиться, раз у тебя возникли неотложные хлопоты из-за костюма. И пришли Альваро, нужно обсудить охрану.
Мигель глубоко вздыхает и решает пропустить все мимо ушей.
Правда заключается в том, что он страшится завтрашнего выезда. Впереди месяцы рядом с Чезаре и его капризами, а теперь еще и с этой «французской болячкой», оставившей на Чезаре пятна цвета пожухлой листвы — украшение, для жениха малоподходящее. Но Чезаре хочет свадьбу, жаждет союза с Францией.
На следующее утро одно короткое слово, брошенное Альваро, принуждает того уступить. И тогда Мигель, выверено и точно оказывается на расстоянии корпуса лошади от Чезаре, и конь его убран в алое и желтое — как и он сам.
