Work Text:
Anacrona, el agua y los demonios
El demonio
Anacrona ni siquiera tenía una varita a los diez años. Su madre no se había molestado en hacérsela ni comprársela. Estaba muy deprimida y bebía.
—Tienes las manos heladas, siempre, porque corre la magia en ti —le dijo, tal vez para desmotivar a su hija de pedir una y otra vez, dicha varita—. Solo señala y tu deseo se cumplirá como un conjuro con varita —prometió.
Eran tan caras. Crisatia no podía pagar una varita, esa era la verdad. No entonces. Pero...confió en que su hija no se diera cuenta o tardara en descubrirlo.
No sabía que desató una tempestad. La pequeña Crona siempre iba detrás de lo que quería.
Y lo que quería, era muy simple: Bollos azucarados y un familiar de bruja.
Otro. Porque ya tenía un gato. Nada era suficiente. Crona constituía el más fuerte dolor de cabeza para su madre.
Y un día...
Solo hizo algo imperdonable.
Crisatia no la pensaba capaz de ello.
La niña se encerró en su habitación, puso música de jazz en un tocadiscos y cuando Crisatia la llamó a cenar su sopa del caldero, escuchó un estruendo.
Corrió a la habitación de la pequeña, preocupada, dispuesta a zurrarla para sacarle lo rebelde.
Pero allí estaba. Su hija y...
El otro. El hijo de sus manos frías sin varita.
El árbol
—¿No te molesta irte a dormir ahí?
Hroderich se rió.
—Tu madre es muy dura. Ella no me quiere en tu casa y yo lo respeto.
El demonio usó sus garras para subir por la corteza del árbol. Crona sostenía los adornos dorados de la fecha.
—¿Te molesta que decoremos tu...nuevo hogar?
Hroderich rió aún más fuerte. Su risa espantó a los cuervos que descansaban en las copas del árbol.
—¡Para nada! Es la fecha.
Crona suspiró.
—No es Yule, sino Litha.
—Da igual.
Hroderich sonrió con todos sus dientes, que eran colmillos. Crona sintió ternura al colgar una bola roja de una rama más abajo. El demonio la observó, como un soñador a un poema.