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Un vestido blanco.
Simple. Sencillo. Algo tan modesto y ordinario, Hermione Granger pensó que podría haber escogido algo similar cuando se sorprendió a sí misma soñando despierta con una boda cuando era una niña. Pero ella no escogió este vestido, ni siquiera estaba hecho a su medida. Los hombros eran demasiado anchos, las mangas un poco largas y las costuras en las costuras internas le irritaban la piel.
Un vestido blanco.
Era un vestido blanco o unas cadenas. ¿Qué debía elegir? El destino de una ex-miembro de la Orden de su estatus era o una vida tras las rejas o ser casada para producir más magos. Al menos con lo último, podría mirar por una ventana o le darían un libro para leer. Era el único trato que le habían ofrecido desde su arresto. Los tres años que pasó en Azkaban fueron desgarradores. No había luz. No había esperanza. Nadie. Solo el zumbido de sus propios pensamientos la mantenía alejada de la locura.
Un vestido blanco.
Aunque la idea de tener que dar a luz por el bien de preservar el mundo mágico la enfermaba en lo más profundo, al menos tendría una ilusión de libertad en una vida a la que no le habían concedido ninguna. Desearía que pudieran ver la ironía de todo esto. Odiada por ser nacida de muggles, pensaban que era una ladrona de magia, pero ahora, estaban tan desesperados que la usarían como una herramienta para evitar la extinción de esa magia que tanto codiciaban.
Con la carga de la maternidad, al menos tendría alguien a quien amar. Un destello de esperanza cuando todos los que le importaban huyeron o perecieron durante la guerra. Y tal vez, si le daban tiempo, podría aprender a amar al hombre con el que estaba comprometida. Quizás, se casaría con alguien que la amara a ella también.
Después de aceptar la locura, una casamentera vino y realizó todas las pruebas necesarias. Debió de ser tan extraño para ella como para Hermione tomar muestras de sangre y cabello de alguien que vestía un traje a rayas y estaba esposada. Pero dado que la población de magos ahora era escasa después de la guerra, ¿qué otra opción tenían?
Biológicamente, al menos, su pareja tendría que tener alguna afinidad hacia ella. El trabajo de la casamentera era encontrar la pareja más adecuada genéticamente que tuviera la mayor probabilidad de producir hijos mágicos. En otra vida, a Hermione realmente le habría gustado ser madre en un mundo que la aceptara. Ahora estaba desilusionada, sabiendo que nunca sería completamente bienvenida. Pero haría lo que pudiera para hacer que su rincón del mundo fuera seguro, sin importar qué.
—Deja de morderte los dedos, Hermione —murmuró la casamentera, sentada al otro lado del pequeño carruaje. Aunque no la conocía bien antes de ese momento, reconoció su rostro de los días lejanos en los que asistió a Hogwarts. Debían haber pasado siete u ocho años desde entonces —. Vas a hacerte sangrar y arruinar tu vestido.
—Lo siento —murmuró Hermione suavemente, mirando sus manos, que eran una clara señal de estrés. Años pasados sola en una celda, donde ni siquiera le concedieron visitas. Había tanto tiempo para pensar en lo que había pasado y lo que había hecho durante la guerra que era un milagro que aún tuviera uñas, considerando lo mucho que se las mordía.
La casamentera suspiró, pasando su mano suavemente sobre la falda del vestido para alisar un pliegue que se había formado.
—¿Estás segura de que no quieres saber quién es?
Para sorpresa de Hermione, Amy Frome había sido amable con ella desde el principio. Aunque a veces impaciente y de mal temperamento, decidida a realizar todos los aspectos de su trabajo perfectamente, mostraba signos de empatía. Algo que últimamente había echado en falta.
Esperaba que la persona con la que la emparejaran también fuera amable. Con ojos marrones suaves y una sonrisa agradable. Alguien cuyas manos se sintieran como un hogar. Esperaba que no fuera alguien que conociera para poder tener realmente un nuevo comienzo.
—¿Importa si lo sé o no? —preguntó Hermione. Una pregunta tonta, ambas sabían que el acuerdo ya estaba sellado. Hermione ya había firmado el contrato, sellando su destino.
—Podría ser bueno que estés preparada —respondió Amy. Había algo en su tono que daba la impresión de que se sentía incómoda.
Hermione soltó una risa seca, el agotamiento tirando de su voz.
—¿Es tan malo?
—Supongo que lo descubrirás en breve. Pero no me eches la culpa si terminas odiándolo — dijo ella, casi bromeando si no fuera por su naturaleza más seria.
Hermione sabía que era posible que terminara con alguien con quien había luchado activamente durante la guerra. Tal vez incluso sería un Mortífago, pero la probabilidad de eso parecía improbable.
Pero en cuanto la puerta del carruaje se abrió después de detenerse, casi se ahogó con esas palabras. El aire otoñal, usualmente ligero y fresco en esta época del año, se sentía pesado y asfixiante. Ante ella se alzaba la silueta de un lugar que nunca pensó volvería a ver. Un lugar que le daba una sensación de terror que rivalizaba con la presencia de un Dementor.
—Esto debe ser un error —murmuró Hermione inconscientemente, mirando la ostentosa mansión al final de un largo camino. Estaba enmarcada perfectamente entre setos bien recortados e, incluso a lo lejos, parecía más un lujoso hotel para cientos de huéspedes que una casa para una sola familia.
—No es un error, me temo, Señorita Granger —respondió suavemente Amy, saliendo del carruaje, con los tacones hundiéndose en la grava. Cruzó los brazos, mirando hacia la Mansión Malfoy con toda la gloria que aún le quedaba a su nombre —. Y pensar que, hace solo unos años, las mujeres hacían cola para ser emparejadas con el único heredero de la fortuna Malfoy.
Hermione había oído rumores sobre lo que le había sucedido a Draco Malfoy. Cuando le daban ejemplares del Profeta como entretenimiento durante su encarcelamiento, leía los tabloides para ver qué sucedía en el Mundo Mágico. Las secciones de chismes comenzaron a desacreditar el nombre de los Malfoy, llamando a la familia débil y parásitos del régimen del Señor Tenebroso, especialmente después de la ejecución de Lucius por traición. Luego Draco, según los relatos, se volvió un recluso. Algunos decían que estaba maldito y se escondía del mundo, pero todo eran rumores, pintándolo como el hombre del saco que siempre había querido ser.
Un matón. Un Mortífago. Un niño que siempre pretendía ser más grande de lo que era. Pero incluso cuando era una niña, nunca se sintió amenazada por él. Toda esta situación era probablemente la continuación de su crueldad, otra forma de atormentarla a lo largo de esta vida. Ya fuera para burlarse de su cabello en el Baile de Navidad o lanzarle una maldición Cruciatus durante un duelo en la guerra, siempre encontraría la forma de meterse bajo su piel.
Ahora, supuestamente, estaba cubierto de escamas, horrible y aterrador, con manos garras y ojos reptilianos.
—Llévame de vuelta. Prefiero Azkaban —dijo Hermione, sin moverse de su asiento.
—¿De verdad quieres que repase el guión? —gruñó Amy, golpeando su pie con impaciencia —. Los nervios y el miedo son comunes en el día del intercambio de votos y contratos. Para aliviar la incomodidad, primero debemos…
—No son nervios —gruñó Hermione.
—Oh, entonces es lo de dragón —respondió Amy, y chasqueó los dedos. Un cuaderno apareció. Pasó las páginas, bajando sus gafas —. Pensé que eran solo rumores hasta que lo vi por mí misma. Pero parecía lo suficientemente civil. Aún sigue siendo guapo, a pesar de todo.
Hermione gimió, llevándose las manos a la cara, frustrada.
—Por favor, solo llévame de vuelta a la celda.
—Estarás bien aquí. Está aislado, es cómodo y te cuidarán. No sé cómo será en Azkaban, pero vine e hice las comprobaciones la semana pasada y es bastante agradable. Hay una ala separada en la mansión solo para ti. Muchos libros y manualidades para mantenerte entretenida, será un nuevo comienzo —instó Amy, extendiendo la mano.
No importaba que le dieran todo lo que siempre había soñado, se pudriría en una pequeña celda, sin volver a ver la luz del día, por cualquier arreglo que fuera esto. Tenía que ser un castigo adicional, estaba segura, no había otra explicación. Ya odiada por el mundo mágico, rechazada por lo que se percibían como malas acciones cuando luchaba por sus propios derechos.
Y tal vez sí era necesario que la encerraran en Azkaban. Las vidas que había arrebatado, las cosas crueles que había hecho, aunque la atormentara la culpa, lo volvería a hacer. Haría todo lo que hizo y mucho, mucho peor. Si fuera más cruel, más despiadada, tal vez Harry seguiría vivo, sus amigos no estarían encarcelados ni casados, y ella podría vivir una vida libre de odio. No había hecho lo suficiente, eso se repetía una y otra vez en su cabeza, y es exactamente por eso que estaba allí, al pie de la finca Malfoy.
—Es un mortífago —argumentó Hermione—. No me parece muy seguro, y me prometieron seguridad.
Amy sacudió la cabeza en desacuerdo.
—Lo era. Era un mortífago. Draco Malfoy ha pasado todas las pruebas psicológicas y se ha determinado que es un compañero adecuado. Y si te preocupa la maldición del dragón, yo no me preocuparía. La enfermedad parece estar ligada a su alma y no ligada genéticamente, por lo que tus hijos serán magos y brujas saludables. No habrá bebés escamosos.
—Esa es la menor de mis preocupaciones —suspiró Hermione, todavía negándose a levantarse de su asiento.
—La guerra ha terminado, Hermione. Este contrato es para ayudarte a empezar de nuevo. Las colocaciones han funcionado bien para varios exmiembros de la Orden que también han aceptado el trato. Están en hogares saludables y se han reformado —instó Amy, estrechando su mano para que Hermione la tomara—. Se está haciendo tarde, no deberíamos hacerlos esperar.
Un vestido blanco o volver a Azkaban, donde seguramente moriría en la oscuridad.
Dudar sobre si ese destino era mejor que pudrirse en aislamiento no le estaba yendo bien. No era lógico, se recordó una y otra vez. No era lógico estar entre rejas por lo que había hecho. Merecía cualquier atisbo de segunda oportunidad que pudiera conseguir. Si fuera otra persona, le diría que lo hiciera, porque era mejor que los Dementores se la comieran lentamente desde dentro.
Los Dementores que le estaban robando recuerdos de sus padres, recuerdos que tanto atesoraba. Los momentos suaves que compartió con Ron y Harry se desvanecían. Todo lo que había amado en su vida se estaba desdibujando. La única forma de mantenerlos era escapar.
En lugar de seguir oyendo sus dudas, salió de la carreta. El aire fresco de otoño la abrazó como si estuviera despidiéndose de la persona que una vez fue. Como si sostuviera a la pequeña que adoraba la clase de Pociones y que abrazaba a Crookshanks todas las noches para quedarse dormida por última vez. En un vestido blanco, se imaginó a su padre a su lado, llevándola al altar. Su madre estaría en la primera fila, con lágrimas en los ojos. Y al otro lado, vería a alguien a quien amaba esperándola.
Sueños. Eso es todo lo que eran ahora. Sueños de ver a su madre y a su padre felices en la casa de su infancia, siempre cálida. La chimenea, incluso en pleno verano, siempre encendida por la noche, donde los veía compartir sus momentos más tiernos. Un ligero beso en la mejilla entre las páginas de un libro, los suaves susurros de bondad y cariño sobre una taza de té, todo aquello que deseaba con desesperación experimentar de nuevo, un anhelo que le arrancaba el alma como un animal hambriento.
Las zapatillas de ballet baratas que le dieron hacían que cada piedrita del camino fuera notoria. Cada piedra presionaba contra los talones de sus pies, incómoda, un recordatorio de dónde estaba. El arbusto elegante rodeaba el sendero directo hacia las grandes puertas dobles de la mansión. Todo estaba perfectamente cuidado, y si fuera una casa muggle, habrían pasado horas podando cada arbusto hasta hacerlo completamente uniforme. Líneas duras y desfiguradas conducían hacia su nueva vida. Una vida de servidumbre al Mundo Mágico. A Draco Malfoy.
Estaba a punto de perder el almuerzo por el vestido blanco y las zapatillas. Un mareo invadió su cabeza, despojando de todo pensamiento lógico, reduciéndola a sus instintos más primitivos. Correr. Esconderse. Luchar. Cualquier cosa para escapar de este lugar que la estaba sofocando. A pesar del aire relativamente fresco, estaba sudando, el vestido le rozaba la piel mientras daba pasos lentos.
Cuando se acercaban, las grandes puertas crujieron al abrirse, una bienvenida vacía para su nueva cautiva. El leve olor a salvia y romero flotaba desde la entrada, como una invitación que la atraía más hacia su abrazo. El calor que salía del vestíbulo se vertía, burlándose del recuerdo de su hogar, burlándose de la sensación de seguridad.
La pequeña figura de un elfo doméstico apareció en la entrada, vistiendo una funda de almohada anudada alrededor de las rodillas. Hizo una pequeña reverencia al llegar a los escalones de la mansión.
—¡Saludos, Señorita Granger! —llamó el elfo, con una voz aguda y afilada —. Popper está muy contento de conocer a la Señorita Granger. Por favor, siga.
Con una pequeña señal, el elfo les indicó que entraran. Hermione se tomó su tiempo, cruzando lentamente el umbral. Los tonos góticos de la casa hicieron que su piel se erizara, como si arañas invisibles recorrieran su cuerpo, a pesar de la falta de telarañas. La casa en su totalidad, aunque caliente, con una temperatura tan reconfortante como una manta encantada, se sentía estéril y vacía. No había ni una mota de polvo flotando en el aire tranquilo. Todo estaba despojado, las paredes gris oscuro sostenían retratos vacíos, los cojines de los sillones estaban hinchados. Parecía como si los únicos residentes fueran fantasmas y espectros.
El techo abovedado del vestíbulo se cernía sobre ella, recordándole su insignificancia en esta vida. Pronto, sería la señora de esta casa desolada, si es que se le podía llamar así. Se preguntó si podría decorar el área de la entrada para hacer algo más acogedor que lo que le estaban mostrando.
—El maestro la espera en el salón. Venga, Popper ha preparado muchos manjares para la Señorita —dijo Popper, señalando el pasillo. Los guió por puertas cerradas y candelabros tenuemente iluminados. Pasaron por retratos enmarcados en plata que bordeaban pasillos de molduras negras. De todas las maneras posibles, parecía una película de terror desplegándose ante sus ojos. En cualquier momento, podría haber visto a un solitario fantasma asomando por la esquina.
Entonces, escuchó los murmullos distantes provenientes del final del pasillo. La voz de una mujer, alterada, agresiva:
—¡Esto es un absurdo! ¿Mi pobre hijo ha sufrido suficiente y ahora va a casarse con una hija de muggles?
Sus palabras colgaban vacías, no hubo respuesta, solo el sonido distante de tacones sobre el suelo de mármol.
—Lo están haciendo por despecho, por despecho hacia nosotros, hacia tu padre y nuestro apellido. Debes hablar con el Ministro. Debemos anular este emparejamiento.
—Madre —exhaló una voz masculina. Estaba fatigada y cansada, y si fuera alguien más, la convicción de esa palabra habría roto su corazón.
—Debemos… Tu padre no habría permitido esto —respondió la voz femenina.
—Él ya no está —respondió la voz masculina, con tono aún bajo y sombrío. El murmullo se interrumpió abruptamente cuando el elfo doméstico atravesó el umbral.
Al final de la larga habitación, vio dos figuras de pie frente a la chimenea. El resplandor verdoso de las llamas apenas iluminaba el espacio, proyectando sombras largas contra las altas paredes. La figura más pequeña se giró hacia ellas, mientras la otra, imponente, permanecía de espaldas al fuego.
—Merlín, ya llegaron —murmuró Narcissa, apartando los mechones de cabello blanco de su rostro. Colocó las manos en las caderas y empezó a golpear el pie con impaciencia —. Bueno, ven aquí entonces.
Popper las condujo al otro extremo del salón, donde una pequeña mesa se encontraba al lado de Narcissa Malfoy. El rostro de la bruja estaba enmarcado por dos gruesas mechas de cabello gris que caían sobre un fondo negro. Su nariz se alzaba, destacando su estatus y desdén por la situación. Hermione bajó la mirada, fijándose en las intrincadas cuentas verdes de la falda de Narcissa, que se formaban en espirales y brillaban débilmente en la tenue luz.
Amy aclaró suavemente su garganta.
—Hola. Es un placer verles de nuevo, señora Malfoy. Se ve muy guapa. Me gustaría presentarles formalmente a Hermione Granger.
Narcissa le dio una larga mirada a Hermione, desde los pies hasta la cintura, y finalmente a su rostro. No le miró a los ojos, era como si la bruja mayor estuviera mirando a través de ella, notando cada uno de sus rizos desordenados.
—Su rostro es bastante simple. Mucho más baja de lo que anticipaba. Sin mencionar su estado de sangre. Nuestra familia ha donado fondos significativos para apoyar el Decreto de Repoblación Mágica y ¿esta es la mejor opción? —Narcissa se burló.
Hermione mordió su labio inferior, saboreando un toque de sangre al romperse la piel. Si no estuviera mordiéndolo, seguro que estaría gritando. El calor que emanaba de su piel empezó a hacer que gotas de sudor se formarán en la nuca de su cuello.
—Señora Malfoy, puedo asegurarle que esta colocación ha sido planificada y procesada exhaustivamente —dijo Amy mirando alrededor de la sala vacía, tocando su portapapeles con los dedos largos de manera torpe. —¿Estamos demasiado temprano? ¿Cuándo llegarán los invitados?”
Narcissa se burló.
—¿Invitar a otros para que se burlen más de nuestra familia? ¿Para que nos miren boquiabiertos?
—Aunque insista, Hermione puede tener su lista de amigos y seres queridos —insistió Amy . —Hermione, ¿enviaste tu lista de invitados?
Claramente, recordó la conversación que tuvo con la casamentera sobre enviar una lista de hasta veinte personas que quería que asistieran. Tres años de aislamiento después de una guerra que se llevó a muchos de los que le importaban le habían dejado una hoja en blanco. Las personas que aún estaban vivas estaban en prisión de alta seguridad, habían huido del país o estaban en la misma situación que ella. Además, no quería que nadie fuera testigo de esta “ceremonia”.
—Yo… —Su boca estaba seca, todavía saboreando la sangre —. No tengo a nadie.
Narcissa suspiró pesadamente.
—-No hay nada que podamos hacer para…
—No —Amy interrumpió, ya sin cordialidad ni amabilidad. —Por orden del Ministerio, debemos proceder.
La figura imponente que aún miraba hacia la chimenea finalmente se giró. Estaba en silencio, pero el tamaño de su presencia era suficiente para captar la atención de todos en la sala.
Un suspiro escapó de su pecho cuando vio sus ojos por primera vez. Eran de un azul glaciar que helaba hasta los huesos, como una tormenta invernal tan fría que se sentía como una picazón. Las pupilas eran felinas, rendijas verticales negras como la tinta, un contraste marcado con el mar de azul que las rodeaba. Desde justo debajo de su barbilla, estaba completamente cubierto con seda negra. La chaqueta de su traje, que envolvía sus anchos hombros, ocultaba su figura. La única piel visible era la carne blanquísima de su rostro.
Guantes de cuero grueso cubrían sus manos, que colgaban a su lado. Levantó una, pasando sus dedos por el cabello rubio que reposaba cuidadosamente sobre su cabeza.
—¿Podemos terminar esto, por favor?
Había una diferencia llamativa entre la presencia intimidante de Draco Malfoy y su voz. Era suave, casi un susurro. Miró hacia abajo, sin reconocer a nadie, dejando que el silencio llenara el espacio entre ellos.
Amy sacó el contrato, ya firmado por todas las partes, y comenzó a leerlo de arriba a abajo. Hermione lo sabía de memoria. Lo había leído más de veinte veces con un representante legal para asegurarse de que entendía en qué se estaba metiendo. Se firmaron dos documentos: el primero para hacer el trato por su libertad y luego el contrato de matrimonio. El nombre de Hermione era el primero en él, sin saber ni interesarle qué nombre lo seguiría. No habría importado de todos modos. Ya estaba decidido, este contrato sólo aseguraba la seguridad de ambas partes y garantizaba que seguirían las órdenes acordadas por el Ministerio.
Separación, abuso de pareja en cualquier forma, o el incumplimiento del decreto, resultaría en tiempo en prisión y multas considerables. Amy leyó cada palabra cuidadosamente, mientras Hermione intentaba concentrarse y calmar sus pensamientos acelerados.
¿Qué estaría ocultando él bajo esas telas y ropas? ¿Y por qué parecía tan impotente como ella se sentía? Intentó que sus manos no temblaran y evitar pensar en sus ojos o en lo que había bajo los gruesos guantes de cuero.
Amy comenzó a concluir, acercándose al final del lenguaje legal. Al terminar la última oración, chasqueó los dedos y apareció otro formulario. Estaba sobre la pequeña mesa redonda.
—Ahora, si ambos pudieran firmar este formulario para que podamos finalizar la unión y registrarla, podré irme.
Hermione tomó la pluma de su mano y se acercó a la mesa, revisando el documento dos veces antes de firmar lentamente su nombre en la línea punteada. Dejó la pluma y se apartó, sellando su destino.
“Es mejor que Azkaban. Aquí no hay Dementores. No hay esa sensación enfermiza de desesperación, aunque debería haberla” pensó para sí misma una y otra vez, su corazón latiendo tan fuerte que juraba que todos podían oírlo.
Pero su mente se calmó cuando Draco se acercó, colocándose al otro lado de la mesa. Se alzaba por encima de todo, calculando que debía medir más de dos metros de altura. Su gran mano tomó la pluma torpemente, envolviendo completamente el instrumento en su puño, firmando su nombre de manera desordenada junto al de ella.
Amy sonrió ampliamente, sabiendo que la parte más difícil de su trabajo había terminado.
—Listo, esto lo resuelve. Volveré pronto a revisar el progreso. Mientras tanto, les dejo un cuestionario para que trabajen juntos. De nuevo, desarrollar una relación de confianza tomará tiempo, pero para acelerar el proceso, les sugiero que trabajen en el material y me avisen si me necesitan.
Draco se giró de nuevo hacia la chimenea, con Narcissa a su lado, murmurando algo para él. Parecía que no le prestaba atención en ese momento, perdido en las llamas verdes.
—¿Eso es todo? —preguntó Hermione, viendo lo rápido que había sido el proceso. No hubo música. Ni palomas. Ni siquiera un beso. Fue una transacción comercial, no una boda, y se preguntó por qué la habían hecho vestirse de esa manera en primer lugar.
—Eso es todo lo que exige el Ministerio —respondió Amy, guardando los documentos en su maletín. Se acercó a Hermione y susurró suavemente —. En realidad, esto es lo que normalmente sucede en este tipo de días. Especialmente para los nacidos de muggles que se casan con familias de sangre pura, desafortunadamente. A veces hay unos cuantos más presentes. Pero todo saldrá bien al final, lo prometo.
Las palabras le parecieron vacías a Hermione, pero sabía que tenía que hacer que funcionara. Contractualmente, tenía que hacerlo. Por su propio bien, debía.
—Popper, escolta a la Señorita Frome de vuelta a su carruaje. Por favor, Amy, dile a tu madre que le mando saludos —canturreó Narcissa, acercándose a ellas, dejando a Draco junto al fuego. Se giró hacia Hermione, su rostro torciéndose en una mueca —. Ven conmigo. El fotógrafo está esperando en el salón del segundo piso.
Sus tacones resonaban fuertemente mientras se dirigía directamente hacia el pasillo. Hermione tropezó intentando seguirla, sin querer estar sola ni un segundo más en la habitación con Draco. Le costaba mantener el paso con lo rápido que caminaba Narcissa, los zapatos planos presionando sus dedos. El calzado no ofrecía soporte, y sus pies con los arcos altos le pedían descanso.
—Un fotógrafo no parece completamente necesario —dijo Hermione suavemente, casi sin aliento mientras subían una escalera en espiral.
—Es tradición para las mujeres Malfoy hacerse fotos después del matrimonio —replicó con molestia —. Ahora que eres Lady Malfoy, te tomarán fotos.
—No parece mucho un matrimonio —respondió Hermione en voz baja.
—Ya has arruinado lo suficiente. No destruirás cientos de años de costumbres Malfoy —dijo tajante.
Nunca miró a Hermione directamente a los ojos. Lo único que elegía ver eran sus fallos, señalándolos para que los elfos domésticos los arreglaran mientras el fotógrafo tomaba cientos de fotos de ella. Hermione no sonrió en ninguna de ellas, pero a Narcissa ni al fotógrafo les importó. Solo le indicaron cómo debía colocar las manos y sentarse más erguida. Después de lo que pareció ser horas, Hermione estaba agotada.
Y justo cuando pensó que todo había terminado, un pequeño elfo doméstico le aplicó rubor en las mejillas y pasó un poco de máscara de pestañas por sus pestañas. Parecía que ya tenían suficientes fotos y no podían tomar una más única en una nueva posición o fondo. Pero se dio cuenta de por qué estaban retocando cuando su atención fue atraída hacia la puerta.
Tuvo que agachar la cabeza para pasar por la puerta, completamente cubierto. Los pelos de su nuca se erizaron al acercarse, cada paso provocando pequeños temblores. Sus ojos eran como una señal de advertencia, indicándole lo que realmente era, a pesar de cómo parecía su rostro. Guapo sería la primera palabra que saldría de su boca si tuviera que describirlo. Una nariz alta, hermosos pómulos, una mandíbula que podría cortar cristal. Pero esos malditos ojos, antinaturales y desconcertantes, tristes mientras escaneaban la habitación.
Hermione evitó mirarlo directamente, observando sus propios pies mientras unas pequeñas manos ajustaban sus rizos. Eventualmente, vio sus zapatos de vestir quedar justo frente a los suyos. Apretó los puños sobre su regazo, sosteniendo sus pulgares con fuerza entre los dedos.
—Lord Malfoy, por favor, siéntese en la silla —pidió el fotógrafo educadamente. Draco accedió, sentándose en la silla junto a Hermione. Ella notó que, aunque ambos estaban sentados, su cabeza apenas llegaba al nivel de su hombro.
El miedo la invadió aún más cuando se dio cuenta de que estaría a su merced. Su mano enguantada que descansaba sobre su rodilla era lo suficientemente grande como para rodearle el cuello por completo. Estaba segura de que podría romperla. Ya no podía prestar atención a los clics de la cámara, tratando de mantener los ojos al frente y no observar la aterradora figura de su nuevo esposo.
—Lady Malfoy, ¿le importaría ponerse de pie? —pidió el fotógrafo. Hermione se quedó quieta, sin darse cuenta de que el hombre detrás de la cámara le hablaba a ella y no a Narcissa —. ¿Lady Malfoy?”
—Oh, mis disculpas —se apresuró a decir Hermione, con las mejillas sonrojadas, tapando el rubor del maquillaje. Al ponerse de pie, vio a Draco sonreír con media sonrisa y exhalar suavemente por la nariz.
—Tendrás que acostumbrarte a eso —dijo Draco suavemente, mientras ella se movía detrás de él.
El fotógrafo miró a través del lente de su cámara, ajustando el enfoque.
—Coloca tus manos sobre su hombro izquierdo.
Con manos temblorosas, Hermione levantó las manos para que flotaran sobre el tejido de su chaqueta. El calor que emanaba de él era como el de un horno. Desde donde estaba posicionada, pudo ver la parte posterior de su cuello bajo la línea de su cabello. Su estómago se desplomó al ver las escamas negras e iridiscentes que no podían ser ocultadas por su camisa de seda. A la luz, brillaban en tonos azules, morados y verdes.
—Perfecto —dijo el fotógrafo después de tomar varias fotos —. Lord Malfoy, ¿puede poner su mano sobre la de ella?
Draco cruzó su mano derecha sobre su pecho, descansando pesadamente sobre la de ella. El cuero de su guante estaba incómodamente cálido. Hermione imaginó cómo se vería debajo. Escamas envolviendo dedos con garras, tan afiladas que no necesitaban aplicar presión para cortar. Una monstruosidad que intentaba ocultar, pero sabía que estaba ahí, sin importar cuán duro tratara de disfrazarse.
—Creo que tengo las fotos perfectas —anunció el fotógrafo con orgullo. Narcissa los guió fuera del salón, prometiendo el pago. Hermione casi los siguió, dándose cuenta de que ella y Draco se quedaron solos. Aunque la sesión de fotos había terminado, la mano de Draco seguía descansando sobre la suya, inmóvil como estaba antes.
Hermione pudo sentir que sus dedos temblaban suavemente. Si era por la adrenalina del día o por finalmente ver los signos de lo que le había ocurrido a Draco Malfoy, no sabía exactamente la causa de su preocupación. Solo sabía que su valentía estaba siendo puesta a prueba por completo en ese momento.
La cabeza de Draco se giró ligeramente hacia un lado para mirar dónde sus manos se encontraban.
—¿Tienes miedo de mi, esposa?